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mercoledì 9 maggio 2012

[Poema] Libertad, por Paul Éluard

Por el pájaro enjaulado,
por el pez en la pecera
por mi amigo que está preso
porque ha dicho lo que piensa.

Por las flores arrasadas,
por la hierba pisoteada.
Por los árboles podados,
por los cuerpos torturados,
...yo te nombro, Libertad.

Por los dientes apretados,
por la rabia contenida,
por el nudo en la garganta,
por las bocas que no cantan.

Por el beso clandestino,
por el verso censurado,
por el joven exiliado,
por los nombres prohibidos,
...yo te nombro, Libertad.

Te nombro en nombre de todos
por tu nombre verdadero,
te nombro cuando oscurece,
cuando nadie me ve,
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad

Por la idea perseguida,
por los golpes recibidos,
por aquel que no resiste,
por aquellos que se esconden,
por el miedo que te tienen,
por tus pasos que vigilan,
por la forma en que te atacan,
por los hijos que te matan,
...yo te nombro, Libertad.

Por las tierras invadidas,
por los pueblos conquistados
por la gente sometida,
por los hombres explotados
por los muertos en la hoguera,
por el justo ajusticiado,
por el héroe asesinado,
por los fuegos apagados,
...yo te nombro, Libertad.


sabato 28 aprile 2012

A poem dedicated to all wild cats

the cats’ conspiracy today morning, when I stepped out in the streets
they were dead; not even the birds dared to sing
drowned in blue and green, there was no air left to breath
today afternoon, when I stepped out in the streets
there was a stink unbearable and keen
drowned in blue and green, there was no air left to breath
but this night I will step out in the streets
and they will burn and be filled with life
overrun with wild cats that will explode the air with freedom
All Cats Are Beautiful


http://en.contrainfo.espiv.net/2012/04/27/a-poem-dedicated-to-all-wild-cats/

giovedì 29 marzo 2012

28 marzo 1998 – 28 marzo 2012 con Sole e Baleno nel cuore. No Tav!


SOLEDAD, HERMANA…

Solitudine, compagna…

In fondo al tuo lenzuolo c’è la nostra disfatta
la fine del pensiero, la certezza inutile
che ogni nostra rivolta era una frase fatta
gridata per confondersi a un universo futile.
Solitudine, compagna…

In fondo alla tua vita c’è la roccia perduta
la cima irraggiungibile, la distanza infinita
la nostra vita fatta, quotidiana e fottuta
il lavoro, la casa, la tristezza, la vita…

Compagna solitudine, noi partiamo in vacanza
la tua disperazione conservacela in frigo
ce ne occuperemo alla fine del rigo
dove nei nostri slogan parliamo di speranza.
Solitudine, compagna…

In fondo a quest’estate, quando ritorneremo,
fatti trovare ancòra come un’àncora rotta
ed affondando insieme potrò dirti «Porteremo
quest’ odio sociale nella storia corrotta»
Solitudine, compagna…

La storia ormai è finita e affoga dentro un pozzo
se la stanno sbranando questi quattro assassini,
l’urto sui nostri volti, la violenza del cozzo
ci ha strappato le armi e spezzato i canini.

Compagna solitudine qui son tutti colpevoli:
la repressione che ci ammazza senza pausa,
gli schiavi abbrutiti, il torpore della causa,
lo Stato assassino i boia consapevoli.
Solitudine, compagna…

Però anche noi tutti, compagni troppo stanchi
troppo occupati a cercare un domani
per difendere l’oggi dai colpi sui fianchi
per difenderci oggi, per usare le mani.
Solitudine, compagna…

Brindavamo alla chiusura del luglio libertario
alla nostra sconfitta onorevole e certa
questo treno in partenza di cui non so l’ orario
e non esce più sangue ma la ferita è aperta.

Compagna solitudine, di te posso dire “morta”
ma io non sono certo di poter respirare
questo paesaggio aspro di continuo dolore
questo cielo fumoso, questa luna contorta.
Solitudine, compagna…

In fondo al tuo lenzuolo c’è la nostra sconfitta
la fine del futuro, la perdita d’ orgoglio
la rivolta ingabbiata, c’è la morte già scritta
c’è la mia speranza impiccatasi in luglio.

11 luglio 1998

Questa canzone fu scritta all’indomani della notizia del suicidio di Maria Soledad Rosa, appunto la “Compagna Solitudine”. Ci sono attaccatissimo, ma non la propongo mai, né nei dischi né in concerto perché tocca il fondo di un dolore senza fondo. Quel fondo che fa si che nessun anarchico si senta mai del tutto solo, perché ci sono gli altri anarchici dovunque lui vada ed è pazzesca la solidarietà. Ma per converso quando uno di noi se ne va, la ferita non può rimarginarsi e butta sangue ancora. E poi è forse troppo disperata… e mi rompe fare canzoni sui fatti sociali senza un minimo di speranza.

Alessio Lega

domenica 11 marzo 2012

SCHIAVI - Belgrado Pedrini


Siamo la ciurma ignota
D’un galeon mortale,
su cui brontola il tuono
dell’avvenir fatale.

Mai orizzonti limpidi
Schiude la nostra aurora
E sulla tolda squallida,
urla la scolta ognora.

I nostri di’ s’involano
Fa fetide carene:
siam macri, emunti schiavi,
stretti in ferral catene.

Nessun nocchiero ardito,
sfida dei venti l’ira?
Pur sulla nave muda,
vespero ognun sospira

Sorge sul mar la luna,
ruotan le stelle in cielo,
ma sulle nostre tombe,
steso e’ un funereo velo.

Torme di schiavi adusti,
chini a gemer sul remo,
spezziam queste carene,
o chini a remar morremo.

Remiam finche’ la nave
Si schianti sui frangenti,
alte le rossonere,
fra il sibilar dei venti

Cos’e’, gementi schiavi,
questo remar remare?
Meglio cader da prodi
Sul biancheggiar del mare.

E sia pietosa coltrice,
l’onda schiumosa e ria,
ma pera in tutto il mondo
l’infame borghesia.

Falci del messidoro,
picche vermiglie al vento,
sarete ai nostri labari
nell’epico cimento.

Su, su, gementi schiavi
L’onda gorgoglia e sale:
di gia’ balena e fulmina
sul galeon fatale.

Su , su schiavi, all’armi, all’armi
Pugnam col braccio forte;
griadiam, gridiam: giustizia,
e libertade o morte.

Casa penale di Fossombrone 1967
Prima stesuara

--da Versi Liberi e Ribelli – Belgrado Pedrini
Edizioni Anarchiche Baffardello – Carrara 2001 prima edizione

giovedì 8 marzo 2012

TWILIGHT BALLAD Renzo Novatore


Twilight Ballad


A Symphonic Prelude of “Dynamite”

(date of composition unknown)



This is the hour of my bleak thoughts.

My Demon sleeps.

The red Demon

of my hellish mirth

sleeps in the gloomy twilight

of this mind of mine.

I smoke…

Desperately, intensely,

I smoke. Always!

Always! Always! Always!

I would like to think, to write, to sing…

But my Demon sleeps

The red Demon

of my hellish mirth

sleeps in the gloomy twilight

of this mind of mine.

And no thoughts come…

Nor even laughter and curses!

This is the dark hour

of my black melancholy.

*

Distracted, I watch my cigarette,

slender, pale and hot

like an ailing lover.

I watch it consume itself so very slowly

like my life and my dreams

like the lives and dreams of all my brothers.

The ash falls to the ground and is dispersed. So!

The smoke floats off, dense and gray, into the air

and is dispersed as well. So.

There is nothing left for me

but a bit of yellow nicotine on my bitter lip. So.

*


My Demon sleeps.

The red Demon

of my hellish mirth

sleeps in the gloomy twilight

of this mind of mine.

I look at the sun!

I see it setting among the blond whirlpools

of a golden sea.

Golden and bloody…

But my heart is bitten.

Bitten by a cold sob

without hope or tears,

without hatred or love.

Oh, if only I could weep…

if only I could curse…

But no!

No! No! No!

*


Who?

Who has ever cause me so much harm?

Who is the malign architect of this suffering of mine?

Alas, mother… my mother…

If I still had the strength

so that at least I could curse you…

But no!

No! No! No!

And yet you—you alone!—

are the one that gave me life,

that gave me sorrow,

that brought me Harm!

But tell me:

Didn’t you believe in the joy of living?

Am I, therefore, the child of a grotesque dream?

Or am I rather the lowliest child

of common unawareness?

But then, why, oh mother,

—on that day—

didn’t you have the heroic inspiration

to bash you full belly

upon a hard rock? So!

Since I didn’t want to see

the sun

Since I didn’t want

this miserable life.

Since I suffer so much, so…

Oh, mother, are you crying?

And why?

Are feeling regret

for having created me?

Are you imaging the harm

that torments and shatters me

so terribly?

Oh, if only I had the strength

so that I could curse you…

But no!

No! No! No!

I am too cowardly!

*


The river flows and sings…

(the beautiful, peaceful, laughing river).

It flows over its fine bed

of soft sand

and its white froth

is tufted with gold.

The titanic cliff

bathes its granite flanks

in your clear waters

—oh, solitary river—

and seated at your edge I

watch the green leaves

that the wind caresses,

embroidered with shadow and light. So!

I watch. I think and remember…

But my mind is gloomy,

and all around me,

the evening weeps. Black.

I no longer love.

I no longer believe!

*


Who?

Who has ever caused me so much harm?

Women and love?

Men and friendship?

Society and its laws?

Humanity and its faith?

Maybe all of them!

Maybe none of them!

I don’t know…

I feel much too bad…

Too much! Too much! Too much!

Here… in my mind!

*


My Demon sleeps

He sleeps in the gloomy twilight

of this mind of mine.

How sad I am…

Sad and melancholy.

*


I want new friends.

Real new friends.

I need to confide

my black melancholy

(in someone).

But I have no friends

I am alone!

Alone with my MELANCHOLY

Alone with my Destiny.

Alone, so alone!

*

My Demon sleeps.

A Memory passes

through my brain.

The Memory of a dream.

I dream of youth:

“Strong, happy men

embraced, intertwined

with the naked bodies

of beautiful, joyful, happy women

celebrated and glorified

by happy, innocent children.

Then:

Flowers and sun.

Music and dance.

Stars and poetry.

Songs and love.”

*


My Demon sleeps.

Dull yellow, black

and greenish flashes

of foul reality

pass through my brain!

Flashes of the reality that is passing…

“A mixture of brutes and boors.

A mixture of hypocrisy and ignorance.

A blending of cowardice and lies.

A totality of dung and mud:

Oh, no!

No! No! No!

I suffer too much!

Too much! Too much! Too much!

*

The sun has set

(the beautiful, golden sun)

The Angels of the evening

are in their death throes…

The green leaves are cold,

laughing dead skulls…

The river (the beautiful, clear river)

is now a black serpent

fearfully stretched out

between the cliff boulders.

Gloomy, silent grave.

Gloomy, black grave.

*


My cigarette is used up…

(my cigarette as pale

and hot as an ailing lover).

The ash has dispersed

along with the smoke.

There is nothing left for me

but a bit of yellow nicotine

on my bitter lips:

like life and dreams. So!

*

I go into the gloomy twilight

of my mind

my red Demon awakens.

I feel a tiny trickle of bitter blood

flowing over my bitter lips…

I have a tragic premonition

What will happen tonight?

But… the stars

—the dear stars—

will see.

If only I could laugh

and curse once more…

But I see a sinister lamp (a fire?)

shining in the darkness of the night.

I will have to STRIKE!

I feel it…

I feel it! I feel it! I feel it!

I am a star that is turning

toward a tragic sunset.

mercoledì 29 febbraio 2012

Agradecemos inmensamente esta carta.Un saludo, un abrazo, y una sonrisa cómplice.


Agradecemos inmensamente esta carta.
Un saludo, un abrazo, y una sonrisa cómplice.

CARTA
Hoy escribo desde páramos indómitos, referidos no necesariamente al lugar físico y temporal en el que me encuentro, sino más bien a lugares de mi interior que se conectan íntimamente con un otro, en un espacio que a pesar de las distancias sientes a otro ser vivo palpar tan cerca, como si respirara en tu oreja, tan así que la alusión a su imagen se transforma en sensación, conciencia y acción, en sutiles aspectos que me conflictúan con la “realidad” que cohabito con mis queridos acompañantes, aspectos que me cobijan y me inspiran en todas las posibles y hermosas formas. Desde estos páramos de memoria activa y magia viva, primitiva y peculiar es que con mi cachorritx pequeñx te regalamos un pedacito de nuestra vivencia contigo, materializada en carta y dibujo. Con vivencia, no me refiero solo a la imagen distorsionada que los rayos catódicos o la tinta podrida muestran de ti, sino al conjunto de perspectivas y circunstancias que te rodean, a las personas que velan por ti y te mantienen vivo en la palabra y la acción, cruzando todas las lenguas y realidades, imitando los volcanes del Cinturón de Fuego del Pacífico, emanando magma ardiente por todos los lugares donde se ha levantado tu nombre y erigido tu entereza, y la del resto de lxs que enarbolan las palabras de lxs inquebrantables…a lxs que hemos valorado y abrazado tu sensibilidad. También está la inmensa mayoría estandarizada que busca justificar su inllevadera normalidad a través de la imagen espectacular que el departamento de la Neolengua, en sentido Orweliano, ha convenido crear entorno a ti, imagen exigida y proyectada a mandado de aquellxs que usufructúan con el sistema y la miseria colectiva de la sociedad tecno-productiva a la que hemos llegado. Y como dicen lxs de tu manada, amigxs y amantes, nos gustaría abrazarte, lamer tus hermosas marcas de arrojo, tus ojitos de mapache y revolotear con tus rizitos, que mi chiquilinx dice te hacen muy parecido al principito de Antoine Saint-Exupery y que con risa le digo que eres su primo lejano, y que probablemente más de una cosa tengan en común. También mandamos energías a lx(s) personx(s) que mantiene(n) tu espacio de información en particular y el resto de espacios en donde somos capaces de interaccionar: ¡Ojalá sepan el rol fundamental e invaluable que han estado desempeñando!: Han sabido mantener libres a nuestrxs hermanxs! porque no hay peor derrota que el olvido, la lastimería, dejar que el miedo nos sepulte en la inacción, en guardarse y esperar que pase el peligro, esxs, me dice la experiencia, terminan guardándose para siempre y esperando con lástima, tal buenx cristianx, las condenas de nuestrxs “pobres compañerxs”, porque si es así, le damos al poder lo que siempre ha buscado: la capacidad de manejar nuestra libertad en todas sus dimensiones: física, mental y espiritual, y para eso, según lo veo, ya no habría nada que conversar. Porque yo Luciano me siento preso cuando veo las imágenes de la cárcel, cuando veo el festín de las bestias entorno a ti, cuando veo la aceptación y hasta la glorificación de la cárcel-trabajo, porque tú adentro de las mazmorras me recuerdas que gran parte de mí también está presa y condicionada, porque así de importante veo este trabajo que hacen lxs hermanxs: Te mantienen afuera, en la memoria activa, no en esa memoria lastimera y pasiva del que se ajusta a la realidad, del que abraza la esperanza en la institucionalidad, esa memoria reduccionista y conformista no la queremos, ni necesitamos, aduciendo a la lástima que algunos personajes muestran públicamente por tu situación. También abrazar a los que son capaces de cuestionar(se) radical y profundamente, de adentro hacia afuera, las circunstancias que nos a tocado compartir.

Con esta idea de mantener comunicación e interacción para romper el aislamiento, es que quiero responder un par de ideas que el Luciano ha esgrimido en sus comunicados:

“…El poder ambiciona con mi juicio, que la señora en la casa le diga a su pequeño rebelde que así terminamos lxs idealistas, lxs que nos atrevemos a soñar, que ni lo piense, que se empieza con la rebeldía propia de la edad y que si no se frena puede terminar en terroríficas consecuencias, justificar a través de mi ejemplo, el sistema carcelario, la represión por el “bien de nuestrxs hijxs y el futuro”
Para lxs que hemos tenido la oportunidad de compartir constantemente con niñxs, por una crianza compartida o directamente por ser padres o madres, vemos como el medio de uniformización estandariza a nuestrxs pequeñxs con sus valores en colegios, jardínes y, de manera muy fuerte, en sus espacios de “ocio”, invadiendo sus cuerpos y mentes con estructuras específicas del lenguaje y la racionalidad tecnócrata, desechando todas las demás aproximaciones a la realidad que bien conocieron algunas culturas: la intuición, las sensaciones, la percepción del tacto y el olor…-el instinto en su estado salvaje-, muchas veces abrazando el silencio antes que las palabras; con lo cual no me refiero a negar el lenguaje como medio, pero si a entenderlo como una posibilidad dentro de varias, claro está, con muchas limitaciones.

Respecto al rol ejemplificador del que habla Luciano, solo me resta mencionar que mi retoñitx sabe de ti, sabe tu historia a través de un cuento lleno de enseñanzas y personajes, sabe de las “tortugas salvajes”, sabe que abrazar ciertas luces, aunque sea por milésimas de segundos puede ser infinitamente más placentero que abrazar la normalidad por la eternidad, sabe de la aventura, de la alegría salvaje y por supuesto también de los riesgos, riesgos que se asumen sin miedos, con amor y en libertad. Esta es mi forma de romper el silencio, buscando compartir con unx niñx salvaje las situaciones y personajes que puedan aparecer en su paso por estos páramos. Me pareció una buena forma de no caer en cosas que me parecen tan nocivas para lxs chicuelxs, como la “formación” y alineación, el levantamiento de héroes, mártires o imágenes a seguir. Pero ha surgido que él/ella ya sabe que uno de los personajes de sus cuentos tiene correlato con la realidad, a lo cual yo le respondí con una sonrisa cómplice y de ahí ha surgido este gesto, mágico en sí, como los momentos exquisitos entre Miguel de Unamuno y sus personajes. También siento (y depués pienso) que no me interesa formarlo en las ideas, ni en las prácticas, tuyas, mías, ni las de nadie, sino que crezca desarrollando su instinto e intuición, sentir y pensar, y si es que en algún momento nuestras peculiaridades se encauzan hacia un mismo mar, lo abrazaré con la complicidad y alegría salvaje de los que se reconocen en caminos que no dan vuelta atrás.

Como dice este POEMA:
“…He abrazado el erotismo y desechado la pornografía,
He abrazado el cotideano y lo inesperado, incinerado la representación mercantil de la vida y la noción religiosa de la esperanza y la postergación:
Haciedome amante de la vida y no de las oportunidades de la vida,
queriendo el aquí y el ahora, no el más allá ni el después.
Porque desde hoy he decidido degustar mi vida y la de otras personas como la combustión espontánea de millones de hojas guiadas por los vientos del placer,
como los muertos alimentan la tierra y la tierra alimenta a la vida…”


Terminaría gritando y exigiendo tu libertad, pero pecaría de soberbix e ingenux, porque sé que tú nunca les darás la capacidad de quitártela, por lo menos no en sus formas más esenciales. Esa libertad, que como alguien dijo, es como una llama, un espíritu…y eso mi hermano, tú ya se lo haz arrebatado a la sociedad. Y también se que el resto de lxs que estamos en esta cárcel un poco más amplia no dejaremos nunca que te sientas solo. Nuestro amor lo sentirás, no dudes de ello mi amado amigo, en todos los incontables gestos que vendrán y que de hecho ya se están gestando y materializando, por la liberación de tu cuerpo terrenal y la de todx ser vivx sometido y domesticado por la civilización, particularmente en las cárceles. La acción espontánea de los que no esperan, menos esas condiciones objetivas (contexto) y subjetivas (más lenguaje) de las que tanto se hablan, se irá gestando multiplicativamente, como bien tú dices, desde la solidaridad como el primer eslabón en un efecto domino, parecido al efecto potenciador que nos enseña la teoría del caos: “el aleteo de una mariposa puede cambiar las condiciones enteras de la vida”. Acción que surge y surgirá desde el instinto y la intuición mismas, desde el llamado del “Espíritu del bosque” de Miyazaki y “de la Rayencita y su Espíritu del Río” de Morales.
Finalmente, recordar que las cartas, dibujos, respuestas y cualquier tipo de interacción con lxs hermanxs es mucho más que un gesto simbólico, es una acción real y directa que arrebata de las garras del aislamiento y la soledad a nuestrxs hermanxs, porque en la memoria y la acción activa el poder lo va a pensar 2, 3..o 1000 veces antes de retener a lxs indómitos en las mazmorras dantescas producto de este hermoso efecto llamado solidaridad, que se expanden caóticamente como las raíces del árbol que silenciosamente destroza cañerías y derriba edificios.

Me gustaría compartir canciones contigo y que espero algún día, yo en guitarra y el/la pequeñx en el xilófono, mientras besamos tus ojos, acariciamos tu frente y jugamos con tus rizitos, te arropemos y hagamos dormir con ellas bajos las estrellas…
después de un hermoso día disfrutando de la nada…
después de un hermoso día de haber gozado de los frutos del jardín de las peculiaridades.
Por mientras te dejó la letra de una canción en el dibujito que te mandamos y tipeada más abajito por si no me entiendes la letra.

Unx niñx salvaje y otrx que busca volver a estxs.

CANCIÓN


Te han sitiado corazón y esperan tu renuncia,
los únicos vencidos corazón, son los que no luchan
No te entregues corazón libre, no te entregues
no los dejes corazón que maten la alegría,
remienda con un sueño corazón, tus alas malheridas

No te entregues corazón libre, no te entregues,

Y recuerda corazón, la infancia sin fronteras,
el tacto de la vida corazón, carne de primaveras,

No te entregues corazón libre, no te entregues
se equivocan corazón, con frágiles cadenas,
más viento que raíces, corazón, destrózalas y vuela
No te entregues corazón libre, no te entregues
No los oigas corazón, que sus voces no te aturdan,
serás cómplice y esclavo corazón, si es que los escuchas

Adelante corazón, sin miedo a la derrota,
durar, no es estar vivo corazón, vivir es otra cosa.

http://negratortuguitalakalle.noblogs.org/

martedì 28 febbraio 2012

Luca scrive canzoni. Una canzone per Luca.


Lunedì del valsusino, oggi non si lavora
si va tutti al presidio almeno per un’ora.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al lunes travajo pà.
Martedì giorno di marte, arrivan bastonate
non si arriva nè si parte, tutti a far barricate.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al martes travajo pà.
Poi di mercu la mattina, di nuovo a barricare
tutto il giorno sulla strada, non vado a lavorare.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al mercu travajo pà.
Giovedì d’Immacolata, giorno di gran battaglia
alla moda valsusina, si caccia la sbirraglia.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al giòbia travajo pà.
Venerdì giorno di venere, è il giorno dell’amore
con Venaus liberata, c’è grande gioia in cuore.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al vënner travajo pà.
E’ arrivato anche il sabato, c’è manifestazione
non si va a lavorare, con partecipazione.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca al saba travajo pà.
E infine la domenica, giorno di grande festa
chi presidia resistendo, oggi riposa onesta.
Operai che tutti siete fate così,
per solidarietà, è doveroso con chi presidia,
per solidarietà, e gnanca la dumìnica travajo pà.


(Questa canzone si chiama Lunedì del Valsusino ed è stata scritta qualche anno fa da Luca Abbà, diventando ben presto una sorta di "inno" della lotta NO TAV. Luca lo sa bene che non esiste nessuna lotta, nessuna rivolta senza canzoni; ed è quindi con una canzone che voglio idealmente fargli forza nel suo letto d'ospedale. E' la rielaborazione di una canzone di molti anni fa, che -così spero- farà storcere il nasino a tutti i "nunviulenti", ai "dialogatori", ai "possibilisti". Con questi sistemi, e Luca lo sa fin da subito, ciò che si otterrà sarà soltanto un bel tunnel tutto uranio e amianto, la devastazione definitiva della Valsusa e, dulcis in fundo, un fenomenale cazzo nel culo. La giornata di ieri dovrebbe insegnare una volta per tutte che il tempo dei "dialoghi" è terminato, se mai è cominciato. Forza Luca, ché fra poco ce ne saranno da fare, di settimane come quelle che hai descritto nella tua canzone. Tutt* con te, e tu con tutt*!

E' cominciata di nuovo la caccia al NO TAV
I padroni, il governo, la stampa, la televisione.
In ogni valsusino che lotta si vede un black bloc,
Uniamoci tutti nella lotta e nella contestazione.

Ma ieri ho visto nel corteo
tante facce sorridenti,
le vecchiette, i quindicenni,
contadini e gli studenti.
Il potere ai valsusini,
no al treno dei padroni
tutti uniti vinceremo,
via la TAV dai coglioni.

Quando poi la truppa in armi
ha occupato la Clarea
s'è tirato sui gendarmi,
proprio una bella marea! (*)
Ed ho visto un militante
fulminato su un pilone,
da domani la beccate
tutta voi l'alta tensione.

La violenza, la violenza,
la violenza e la rivolta
chi ha esitato questa volta
non sarà con noi domani (**).
La violenza, la violenza,
la violenza e la rivolta
chi ha esitato questa volta
non sarà con noi domani.

(Ripetere tutto il testo una seconda volta)


(*) Possibile e libera variante:


Quando poi tutti i blindati
hanno fatto i caroselli
noi ci siamo ricordati
della faccia di Caselli.


(**) Il testo "canonico" della canzone originale di Alfredo Bandelli e del Canzoniere Pisano (è stata cantata anche da Pino Masi) recita: Chi ha esitato questa volta / lotterà con noi domani. La versione proposta nel presente adattamento è però quella originale di Bandelli, che escludeva dalle lotte chi non le aveva fatte da subito. Personalmente preferisco questa versione e l'ho ripristinata; però, chi preferisce mantenere questa "speranza", può cantarla come vuole.

--video
http://www.youtube.com/watch?v=m8BPWf0JVOk&feature=player_embedded


http://ekbloggethi.blogspot.com/2012/02/luca-scrive-canzoni-una-canzone-per.html

mercoledì 18 gennaio 2012

En memoria de Ivan (Poema de la Galle)


En memoria de Ivan


Tan sensible como grandote

esencia tierna y pura

miedos con compostura

amor y mucha ternura


Estuviste siempre atento

aun sufriendo por dentro

mirabas y sonreías

con incondicionalidad en tu vida.


Supiste hacerte querer

en tu huella de vida

simple, honesto y solidario

como bonachón ser humano.


Fuimos cuatro al principio

luego tres muy unidos

ahora dos que te queremos

con orgullo te recordamos.


Siempre estarás presente

con tu autenticidad permanente

y ahora con tu hijo

somos los que en ti vivimos


Tu memoria perdura

en tu familia peliaguada

tu madre, tu hermana y tu hijo

continúan tu camino.


La Galle

Septiembre 2011


http://lagallealacalle.blogspot.com/

La parola che mi porta


Nato a Mosca, Georges Schwartz (1905-1987) trascorre la sua esistenza in Francia, a Vitry. Medico omeopata dei poveri, presta le sue cure soprattutto ai barboni, agli immigrati, ai marginali, a coloro che non hanno accesso ai servizi sanitari statali. Fuori dall'ambulatorio si dedica alla poesia, di cui si considera un umile servitore, tanto da scegliersi lo pseudonimo letterario di Paul Valet. Per lui la poesia non è un innocuo passatempo, ma uno strumento di bellezza e di lotta per la libertà, come testimoniano gli stessi titoli delle sue raccolte (Senza museruola, Parole d'assalto, Astri di non-sottomissione).
Durante la guerra partecipa alla Resistenza e alla Liberazione rifiuta sia di suonare i pifferi della propaganda (ben sapendo che «una stretta fraterna senza patria né partito è più forte di tutte le dottrine dei dottori» e che «non si libera l'uomo dai suoi maledetti Stati condannandolo a vita da un modello di Stato») che di trasferirsi a Parigi e fare carriera nel bel mondo delle lettere. Negli anni successivi «l'eremita di Vitry» alzerà la voce contro le raffinerie di petrolio che inquinano la Senna, Parigi, ed i suoi abitanti, meritandosi così l'odio feroce di industrie e sindacati, uniti nella difesa del posto di lavoro. Viene minacciato dai loro dirigenti, bastonato in mezzo alla strada dai loro scagnozzi, denunciato per ingiurie e calunnia dai loro avvocati. A lungo resisterà, solo contro tutti, fino a crollare e a conoscere l'orrore degli ospedali psichiatrici.

Paul Valet

La parola che mi porta
È l’intatta parola

Essa ignora la gloria
Della decrepitezza

La parola che mi porta
È la ruvida parola

Essa ignora il fasto
Della serenità

La parola che mi porta
È l’oscura parola

Nelle sue acque profonde
Annega la mia luce

La parola che mi porta
È la dura parola

Essa esige da me
L’intera insubordinazione

La parola che mi porta
È un’onda di fondo

È un’alta parola
Senza frontiere e senza nome

La parola che mi porta
Mi solleva con rabbia

[da La parole qui me porte, 1965]

http://www.finimondo.org/node/647

martedì 3 gennaio 2012

Luis Olea, 1898


"Somos un conjunto incomprensible
de poesía y prosa, de amor y odio, de fe y escepticismo;
somos una mezcla extraña que emulsiona lo bueno y lo malo,
donde fermentan las ideas contrarias
que hacen estallar el rayo de luz que ilumina el cerebro en los instantes de duda,
a semejanza del choque eléctrico que alumbra los espacios".


Luis Olea.
La Tromba, Nº1.
Santiago, 6 de marzo de 1898.


http://historiasocialpopular.blogspot.com/2008/11/luis-olea-1898.html

lunedì 2 gennaio 2012

Poema de Lucía Sánchez Saornil, publicada tras la muerte de Durruti en la revista Mujeres Libres.


Poema de Lucía Sánchez Saornil, publicada tras la muerte de Durruti en la revista Mujeres Libres.

¿Qué bala te cortó el paso
-¡Maldición de aquella hora!-
atardecer de noviembre
camino de la victoria?

Las sierras del Guadarrama
cortan la luz y sombra
un horizonte mojado
de agua turbia y sangre heroica.
Y a tus espaldas Madrid,
con el ojo atento a tu bota,
mordido por los incendios,
con jadeos de leona,
tus pasos iba midiendo
prietos el puño y la boca.

¡Atardecer de noviembre,
borrón negro de la historia!

Buenaventura Durruti,
¿Quién conoció otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre tierra española?

Acaso estabas soñando
las calles de Zaragoza
y el agua espesa del Ebro
caminos de laurel rosa
cuando el grito de Madrid
cortó tu sueño en mal hora...

Gigante de las montañas
donde tallabas tu gloria,
hasta Castilla desnuda
bajaste como una tromba
para raer de las tierras
pardas la negra carroña,
y detrás de ti, en alud,
tu gente, como tu sombra.

Hasta los cielos de Iberia
te dispararon las bocas.
El aire agito tu nombre
entre banderas de gloria
-canto sonoro de guerra
y dura función de forja-

Y una tarde de noviembre
mojada de sangre heroica,
en cenizas de crepúsculo
caía tu vida rota.

Sólo hablaste estas palabras
al filo ya de tu hora:
Unidad y firmeza, amigos;
¡para vencer hais de sobra!

Durruti, hermano Durruti,
jamás se vió otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre la tierra española.

Rostros curtidos del cierzo
quiebran su durez de roca;
como tallos quebradizos
hasta la tierra se doblan
hercules del mismo acero
¡Hombres de hierro, sollozan!

Fúnebres tambores baten
apisonando la fosa.

¡Durruti es muerto, soldados,
que nadie mengüe su obra!

Sen buscan manos tendidas,
los odios se desmoronan,
y en las trincheras profundas
cuajan realidades hondas
porque a la faz de la muerte
los imposibles se agotan.

-Aquí está mi diestra, hermano,
calma tu sed en mi boca,
mezcla tu sangre a la mía
y tu aliento a mi voz ronca.
Parte conmigo tu pan
y tus lágrimas si lloras.
Durruti bajo la tierra
en esto espera su honra.

Rugen los pechos hermanos.
Las armas al aire chocan.
Sobre las rudas cabezas
sólo una enseña tremola.

Durruti es muerto. ¡Malhaya
aquel que mengüe su obra!




Lucía Sánchez Saornil


http://materialanarquista.blogspot.com/2010/07/aporte-poetico.html#more

--Fuente: A las Barricadas
http://www.alasbarricadas.org/ateneovirtual/index.php/Luc%C3%ADa_S%C3%A1nchez_Saornil:Romance_de_Durruti

mercoledì 28 dicembre 2011

Lasciami senza salvezza Ibn al-Hadjadj (941-1001)



Oh mio Dio lasciami senza pietà,
Oh mio Dio lasciami senza salvezza,
Tutta la vita con una mano su una natica
E nell’altra un bicchiere di vino.

Oh amici miei ho sete e nel
Vino c’è di che estinguere la sete.
Servitemi questo liquido che
Il Corano ha espressamente proibito
Che non può aver altro significato
Che l’obbedienza a Satana.

Versatemi queste giare
Finché io non diventi una di esse.
Servitemi durante la festività anche se
Mancano cinque giorni alla fine del ramadan.
Servitemi, ho visto coi miei occhi
Il mio posto in fondo all’inferno.

Servimi quel vino
Che i versetti del Corano proibiscono a questa gente.
Servimi, in compagnia del prete,
Lo pisceremo all’inferno.


["Sono ateo, grazie a Dio!", Gratis, 2006]

http://gratisedizioni.altervista.org/gratisedizioni/

domenica 25 dicembre 2011

PRODUCI, CONSUMA, CREPA-DIO, STATO, FAMIGLIA


“ Produci
consuma crepa

-
dio stato famiglia ”

Quale
modo migliore per spegnere in noi qualsiasi immaginazione e desiderio
di un modo diverso di vivere che assuefarci alla noia di percorsi
sempre uguali per le strade della nostra esistenza? I detenuti delle
carceri sanno che la forma di repressione più spietata è
l’isolamento, l’annullamento della persona nella negazione del
rapporto con gli altri; cosa sono le città d’oggi se non il
tentativo in grande di impedirci di autocostruire e autogestire delle
esperienze in comune, di ridurci a essere spettatori della nostra
vita? In potenza, le città sono gli scenari in cui l’incontro
con sconosciuti è alla base della capacità
dell’invenzione del futuro. Eliminando le possibilità di
relazione, vogliono invece ridurci a atomi, docili e rassegnati, con
i riflessi condizionati dagli abbagli della merce e dagli obblighi
del dover essere. Il dominio organizza in modo capillare la nostra
vita quotidiana; per opporsi occorre rilanciare quelle forme di vita
che, in quanto ancora umane, negano la sua logica: uscire di casa e
fuggire dai luoghi del consumo precofenzionato, disertare convenzioni
e abitudini, prendersi del tempo, boicottare i divieti assurdi,
scritti e non scritti.

Nel
frattempo un po’ di voglia di agire viene dalla recente scomparsa
di Piero Gambacciani, uno dei peggiori esponenti locali di quella
banda internazionale di “ingegneri dell’anima” che organizzano
materialmente la miseria emotiva della nostra vita.

Laureatosi
in architettura a Genova nel 1941, Gambacciani nel 1943 si arruolò
tra i fascisti della Repubblica di Salò, rifiutandosi di
arrendersi alla fine della guerra. Sfuggito alla fucilazione da parte
dei partigiani e opportunisticamente rinnegato il suo passato, si è
dedicato alla carriera di architetto, progettando (per le
amministrazioni di sinistra degli anni settanta-ottanta) alcuni dei
peggiori luoghi di Genova: la Diga di Begato, Corte Lambruschini,
Quarto alto: tonnellate di cemento e alienazione per indurire la
nostra anima, per abituarci alla paura e alla rassegnazione.

Un
nemico della libertà è scomparso; restano da cancellare
i luoghi e le atmosfere che quelli come lui continuano a costruire
per rendere la nostra vita sempre più triste; bisogna
inventare un altro sentimento del tempo e dello spazio per
riappropriarci di noi stessi.

Genova: Deriva in memoria di Renzo Novatore


"Sotto il nome di vagabondi dello spirito si potrebbero riunire tutti
coloro che il buon borghese considera per sospetti, ostili e
"pericolosi". Qualunque vagabondaggio, d’altronde, spiace alla
borghesia; ed esistono pure i vagabondi dello spirito i quali,
sentendosi soffocare sotto il tetto che accoglieva i loro padri, vanno a
cercare più lontano maggior spazio e più luce. Invece di rimanere
rincantucciati nell’antro familiare a smuovere le ceneri di un’opinione
moderata, invece di accettare per verità indiscutibili ciò che ha recato
sollievo e conforto a tante generazioni, essi sorpassano la barriera che
chiude il campo paterno e, per il cammino della critica, vanno ove li
conduce la loro indomitabile curiosità del dubbio. Questi vagabondi
stravaganti appartengono essi pure alla classe degli irrequieti
volubili, instabili, formata dal proletariato; e, quando lasciano
supporre la loro mancanza di somicilio morale, vengono chiamati
"turbolenti", "Teste calde", "esaltati"…" R. Novatore

Sabato 29 novembre 2008

h. 10 partenza da via della Maddalena 81r, Genova, davanti al Grimaldello

DERIVA a spasso per la città

in memoria di RENZO NOVATORE

poeta, sovversivo e bandito, che in tempi così simili all’oggi, diede un
esempio di amore per la vita e la libertà, scagliandosi con tutto se
stesso contro la miseria dell’ordine dominante. Morì ucciso dai
carabinieri il 29 novembre 1922 durante un agguato in una trattoria di
Teglia.

info: apac...@canaglie.net

http://apaches2.noblogs.org/

Semana trágica [poema] Fernando Gualtieri - 1919


¡Oh histriónico cretino! ¡Oh satánico bribón!
Los clarines tocan notas de vibrantes clamoreos,
preanunciando los derrumbes de tu casta y tu sistema.
Y ni leyes, ni poderes, ni las fuerzas equipadas podrán
nunca detener la avasallante cometida
de la próxima revuelta proletaria
que fermenta en muchos pechos ya cercana a reventar.

Barricadas a millares se alzarán por esas calles
y a la música infernal de los fusiles
y a la voz alentadora de la brava dinamita
reventando en arsenales, en palacios y en conventos,
y doquiera hay fuerza viva defendiendo
el tambaleante simbolismo gubernal.

Verás rostros desteñidos, verás testas desgreñadas,
verás ropas destrozadas empapadas
en la sangre de su mismo cuerpo herido.
Verás puños levantados,
verás dientes afilados,
verás ojos llenos de odio
escrutando tu forteza,
para ver si tu carroña aún resiste
a los embates de la furia popular.

Para tí no habrá perdón,
para tí no habrá piedad,
tus infames fechorías
no se borran, no se olvidan
ni se dejan de saldar.

Mefistófeles infame, traficante de conciencias obreriles,
inservil, degenerado, libertino, licencioso, disoluto,
pervertido, buhonero miserable, sin conciencia
y sin pudor. Vil chupóptero insaciable de la
sangre dulce y pura de este pueblo laborioso.

Vil criatura indecorosa,
que no vales lo que vale
el defecado de un obrero.

Hombre triste, hombre malo,
hombre inútil, hombre inmundo,
pernicioso, testaferro, larva fétida y viliosa.
Yo te lanzo la blasfemia de este siglo.

Yo compárote al infame Papa Negro de la Rusia,
Yo te aplasto con la carga miserable de otro nombre,
Yo te llamo, tenlo en cuenta, con el nombre más inmundo,
Yo te llamo: Rasputín.

Fernando Gualtieri - 1919

sabato 24 dicembre 2011

Sirventès des doléances


« Je n’exige aucun droit,
C’est pourquoi je ne suis obligé
D’en reconnaître aucun »
Max Stirner


Quand vous occupez une place publique
Quand vous courrez dans les rues
Quand vous fracassez une vitrine
Quand vous volez un téléviseur
Quand vous brûlez une voiture
Quand vous lancez des briques
Sur les forces de l’ordre
Quand vous copulez contre un mur
Entre deux salves de gaz lacrymogène

Les politiciens, les journalistes
Les juges, les militants
Veulent tout de suite savoir :
« Quelles-sont vos demandes ? »

En vérité, ce qu’ils craignent
C’est qu’il n’y en ait pas ;
Qu’il n’y ait rien derrière vos gestes
Pas de revendications
Pas d’exigences
Pas de cause à défendre
Seulement une dépense sauvage d’énergie
Aussi inexplicable et irrationnelle
Qu’un sacrifice consenti à des dieux courroucés

Car pour eux, il doit y avoir des demandes
Il doit y en avoir à tout prix :
Les politiciens veulent avoir quelque chose à négocier
Les journalistes veulent avoir quelque chose à expliquer
Les juges veulent avoir quelque chose à condamner
Les militants veulent ajouter vos demandes à leur programme
— Et ainsi vous gagner à leur parti

Voilà pourquoi crient-ils : « Que voulez-vous ? »
Et voilà pourquoi ont-ils la frousse
Quand vous leur répondez :
« Rien ».

Les élus du peuple vous traiteront
De criminels, de casseurs déments
Les socialistes vous diront
Que vous êtes naïfs, politiquement immatures
Les idéologues qualifieront vos gestes
De jacqueries, d’émeutes autodestructrices

Or vous, vous savez bien
Que ce que vous désirez
Jamais un État, une Église
Ou une multinationale
Ne serait en mesure de vous le donner

Vous savez bien
Que ce que vous désirez
Ne se demande pas
Mais se prend

Car ce que vous désirez C’est vous réapproprier
Votre vie

Si vous n’avez pas de demandes
Personne n’arrivera à vous accommoder
Personne n’arrivera à vous satisfaire
Personne n’arrivera à vous apaiser

Alors la prochaine fois qu’un reporter
Vous écrasera un micro au visage
Et vous demandera :
« Quelles-sont vos demandes ? »
Souriez-lui gentiment
Et pointez vaguement vers le ciel
Ou donnez-lui le bottin téléphonique

Avec un peu de chance
Ce koan le tiendra occupé juste assez longtemps
Pour que vous puissiez incendier le monde

Repris du blog d’Anne Archet.

http://annearchet.wordpress.com/2011/10/11/sirventes-des-doleances/

venerdì 25 novembre 2011

La Ballata di Franco Serantini


La Ballata di Franco Serantini
Era il sette di maggio.giorno delle elezioni,
E i primi risultati giungan dale prigioni.
C’era un compagno crepato la’,
Era vent’anni la sua eta’

Solo due giorni prima parlava Nicolai,
Franco era coi compagni, decisi piu’ che mai:
“Cascasse il mondo sulla citta’, quell’assassino non parlera’’.

L’’avevano arrestato lungarro Gambacorti,
Gli sbirri dello Stato lo ammazzavano daicolpi
“Rossa marmaglia, devi capir
Se scendi in piazza si puo’ morir!”

E dopo, nelle mani di Zanea e di Mallardo,
Continuano quei cani, continuano a pestarlo;
“te l’ho promesse sei mesi fa’ “
Gli dice Zanca senza pieta’.

Rinchiuso come un cane, Franco sta male e muore,
Ma arriva alla prigione, solo un procuratore,
Domanda a Franco: “Perche’ era la’?”
“”Per unídea, La Liberta’”

Poi tutta un tratto han fretta, damerto fai paura;
Scatta l’operazione “rapida sepoltura”’.\,
“e’ solo un orfano, fallo sparer,
Nessuno a chiederlo potra’ venir”

Ma invece e’ andata male, porci, vi siete illusi,
Perche’ al suo funerale tremila pugni chiusi
Eran l’impegno, la volonta’
Che questa lotta continuera’

Era ilsette maggio, giorni delle elezioni,
E i primi risultati giungan dale prigioni;
C’era un compagno crepato la’,
Era vent’anni la sua eta’

(info@ildeposito.org www.ildeposito.org

domenica 6 novembre 2011

Gabriel Sequeira - El Anarquista (A Severino Di Giovanni)


El Anarquista es un homenaje a Severino di Giovanni, la letra de ésta canción es tomada de un poema titulado ''El anarquista'' escrito en 1979 por Jose Luis Parra, interpretado por el trovador Gabriel Sequeira.

Cayó la frase
como una guillotina
amputándole al cielo la claridad del día.
Se hizo noche,
se puso oscuro,
se hizo noche
su rostro duro.
Noche negra
de negros augurios
vigilia larga
pensamientos turbios.
Cayó la frase
de muerte, temible,
sacudió con golpe
de fuerza terrible.
Lo encontró de pie,
casi listo,
preparado en sus ideas.
Lo fusilaron allí mismo,
ahogando su grito de guerra:
¡Viva la Anarquía!

--VIDEO
http://www.youtube.com/watch?v=g5rH0HvVeXU&feature=player_embedded

http://latomaconciente.blogspot.com/

martedì 1 novembre 2011

Federico Buono – La spersonalizzazione dell’individuo


“Prima di tutto infrangi e distruggi questo mondo, vediamo poi se l’altro sorge.” J.W.Goethe

La vita “vera”, quella vissuta, ha bisogno di propulsività.

Bisogna infrangere una realtà sociale fatta di zombie automizzati.

Tramutare il “noi siamo”, in “io voglio”.

Tradurre in termini di presa di posizione politica il proprio vissuto quotidiano.

Un muro fatto di vacua moralità erige e determina le proprie pulsioni vitali.

L’istinto guida non ci appartiene più, soggiogato da quello che è la società artefatta.

Non te ne accorgi, ma il veleno è inoculato in maniera sistematica. Quello che percepisci non è più l’orizzonte ma un limite…

Il “limite invalicabile” diventa la tua esistenza. Anche solo dopo pochi giorni la tua mente si assesta sul confine tra le sbarre e un muro di cemento.

L’adeguamento alle norme dominanti, non sarebbe possibile senza un lavoro di assuefazione alla normalità.

Quello si cui conta il Dominio è un sistematico annullamento delle percezioni visive

mentali che si hanno all’esterno…

“La vera vita è assente,noi non siamo al mondo.“A.Rimbaud



Il ripercorrere quello che ho vissuto e percepito dal momento del nostro fermo, è complicato quanto visualizzare qualcosa che non esiste.

La realtà si ribalta completamente in un nano secondo.

Catapultato in un cella di pochi metri quadri “la tua vita è assente”…



Il potere si perpetua appunto perché realizza attraverso la subordinazione concretizzata in uno spazio tempo limitato.



Quando lo sbirro mi sbatteva contro il muro e mi dava pugni e calci solo io potevo fissare

quello che stavo vivendo.

Le pressioni psicologiche in assenza del potere legale (avvocati, g.i.p. e gli stessi secondini),

trascinava gli eventi in un vortice di annichilimento del proprio vissuto senza una via d’uscita!

In quel momento la mia esperienza esistenziale e il mio “sentire” in termini rivoluzionari, e la mia determinazione a non cedere, mi hanno permesso di opporre un ostinato rifiuto e silenzio alla sudditanza psicologica che vivevo in quel momento.



“Ciò che fa l’enigma (della traccia), è l’interconnessione tra una relazione di casualità e una relazione di significanza. Seguire una traccia, risalire una traccia, consiste praticamente nell’effettuare una fusione dei due aspetti della traccia, nel costituirla come effetto-segno.”

L’enigma in quelle 15ore nella cella di sicurezza, era la percezione di cosa era successo:

La relazione di casualità era, il lavoro degli sbirri o cos’altro?



Solo la forza psico attitudinale ti permette di non cedere, anche se questa deve essere vagliata e analizzata ogni giorno da prigioniero.

Chi aveva dei sogni fuori li tramuta in incubo una volta dentro!

Quello che rimane dentro di te sono le esperienze vissute.

L’istinto di attitudine vitale viene sminuzzato a favore di un acquiescenza determinata dal dominio.



L’annullamento della volontà propria si tramuta in annullamento di ogni gesto “naturale”.

Lo sciame umano nei cortili si muove in maniera sistematica con un andamento lineare.

Questo “movimento” non può e non deve essere fermato.

Là inizia l’assuefazione al carcere e la dominazione dei propri istinti vitali (sempre che c’è ne siano)!

La meccanizzazione dei movimenti riduce lo spazio di rivolta, andando a determinare la pacificazione delle menti e dei corpi all’interno di una struttura coatta.

L’assunzione di droghe medicinali abbassa il livello di aggressività, pronto a esplodere ad ogni minimo gesto aspetto che nella realtà esterna sarebbe superfluo.

In cella a San Vittore, la gente litigava anche se non potevano guardare un film: Il canale era sempre lo stesso, i film anche, ma la ripetizione era la vita stessa dei miei compagni di cella!

“L’insignificante”, è la parte predominante della vita del carcere.

Anzi, quello che è superfluo nella realtà diventa fondamentale.



I riti arcaici riportano a una società fatta di onore e rispetto.

Le rivolte e la distruzione delle celle e delle carceri, in un prospettiva di ribaltamento dell’ordine costituito, sono uno spento e lontano ricordo.

La sistematica presenza costante e l’attaccamento a immagini visive di santi, sulle pareti

di ogni cella, ma anche di ogni ufficio o sui muri in generali, attratti da padre pio o il papa, la madonna, permeano ogni centimetro quadrato del “mostro” carcerario.



La sostanziale differenza tra guardie e detenuti, è dettata più da un ruolo, che dalla contrapposizione.

Le guardie-quando io sentivo le voci arrivavano alla mia cella-parlavano con i detenuti di reati, di cosa uno aveva fatto e come era possibile uscire dal carcere, con determinate logiche di adeguamento e accettazione delle leggi sulla condotta.

Insomma sul premio, in ambito di anni da evitare, sfruttando determinate regole.



Il potere perpetua il proprio dominio attraverso la stabilizzazione di determinate regole non scritte che la massa detenuta accetta come moto proprio.

Ogni raggio ha un capo. Ogni cella ha il capo branco. Chi arriva prima o chi sa imporsi determina il fluire degli eventi nella cella.

La percezione di questa struttura repressiva è l’intricata ragnatela psico attitudinale in cui l’individuo deve entrare.

Uno deve incominciare a prevedere certi aspetti di chi ha davanti:

“Il carcere è come un palcoscenico.”

Tutto si basa su chi sei, cosa dici, come lo dici, chi conosci.

Nei sensi si affinano: l’udito percepisce le voci, lo sbattere delle porte e delle maledette chiavi.

Intercetta chi sta arrivando. Capta una voce che potrebbe parlare di te.

L’olfatto annusa l’aria fatta di metallo, caffè e cibo condito.

La paranoia positiva è essenziale, anche per capire chi ti dice qualcosa, cosa vuole intendere.



A Cremona prima di entrare a l’aria ti passavano il metal detector addosso e ti chiedono nome e cognome, segno di passate risse se non accoltellamenti. Per una settimana intera non ci arriva niente e non sappiamo nulla dell’esterno. Tutte le lettere mi arrivano con ritardo notevole. Loro dicono che sono le poste, ma quando passo dall’ufficio dove tengono i pacchi, mi accorgo che li tengono fermi apposta!

Tutto sotto il rigido controllo della direttrice!

Sei sempre in osservazione…

Il “tempo” è dettato dallo scandire del passaggio del carrello/vitto, dalla battitura delle sbarre e dall’uscita nel cubicolo di cemento.

A Cremona noto nei corridoi la presenza costante di orologi attaccati al muro, in cui ognuno ha un ora diversa.

All’inizio non capisco, ma poi svelo l’arcano segreto:sono messi apposta per farti perdere la cognizione del tempo.

A me a volte, quando la tv-incastonata in una gabbia di ferro e dal colore blu-viene accesa la mattina, sembra di vedere, nei canali un ora diversa. Il dubbio e la paranoia di incominciare a …



La struttura piramidale non crolla se prima non si distruggono i propri schemi mentali!

Questa è la spersonalizzazione dell’individuo!



“Ovunque fango, diluvio del cielo Nero tavola sognata dal nero Ezechiele”

C.Baudelaire

http://culmine.noblogs.org/post/2011/11/01/federico-buono-la-spersonalizzazione-dellindividuo/#more-11018

Manolis Anagnostakis: “are you in favour, or against?”


A timely poem by the poet Manolis Anagnostakis (1925-2005).

The decision

Are you in favour, or against?
At least respond with a yes or a no.
You have mulled over the issue
I believe it has troubled you
Everything troubles us in life
Kids women insects
Poisonous plants, wasted hours
Hard passions and rotten teeth
Average films. And this, surely, has troubled you.
So speak responsibly. Even if only with a yes or a no.
The decision belongs to you.
We are not asking you to cease
Your habits, to interrupt your life
Your dear newspapers; your conversations
At the barber-shop; your Sundays at the sports grounds.
One word only. Go ahead then:
Are you in favour, or against?
Think over it well. I shall wait.

(The poem follows in Greek)


Ἡ ἀπόφαση

Εἶστε ὑπὲρ ἢ κατά;
Ἔστω ἀπαντεῖστε μ᾿ ἕνα ναὶ ἢ μ᾿ ἕνα ὄχι.
Τὸ ἔχετε τὸ πρόβλημα σκεφτεῖ
Πιστεύω ἀσφαλῶς πὼς σᾶς βασάνισε
Τὰ πάντα βασανίζουν στὴ ζωὴ
Παιδιὰ γυναῖκες ἔντομα
Βλαβερὰ φυτὰ χαμένες ὦρες
Δύσκολα πάθη χαλασμένα δόντια
Μέτρια φίλμς. Κι αὐτὸ σᾶς βασάνισε ἀσφαλῶς.
Μιλᾶτε ὑπεύθυνα λοιπόν. Ἔστω μὲ ναὶ ἢ ὄχι.
Σὲ σᾶς ἀνήκει ἡ ἀπόφαση.
Δὲ σᾶς ζητοῦμε πιὰ νὰ πάψετε
Τὶς ἀσχολίες σας νὰ διακόψετε τὴ ζωή σας
Τὶς προσφιλεῖς ἐφημερίδες σας· τὶς συζητήσεις
Στὸ κουρεῖο· τὶς Κυριακές σας στὰ γήπεδα.
Μιὰ λέξη μόνο. Ἐμπρὸς λοιπόν:
Εἶστε ὑπὲρ ἢ κατά;
Σκεφθεῖτε το καλά. Θὰ περιμένω.

http://www.occupiedlondon.org/blog/